“没人。”他说。
他们继续往里走。
一间一间地看，一间一间地敲。有的门开着，里面空无一人；有的门锁着，推不开；有的门半掩着，往里一看，屋里乱七八糟的，像是走得匆忙。
走到村子中间的时候，他们终于看见了一个人。
是个老人，七八十岁，瘦得像一把干柴，坐在自家门口晒太阳。他眯着眼，看着他们走近，没什么反应。
“大爷，”老刘走过去，“村里人呢？”
老人抬起眼皮，看了他一眼。
“走了。”他说。声音很哑，像砂纸磨过的。
“走了？去哪儿了？”
老人摇摇头。
“不知道。”他说，“前天晚上走的，都走了。”
沈默走过去，蹲下来，看着老人的眼睛。
“为什么走？”他问。
老人看了他一眼，那眼神混浊不清。
“有人来报信，”他说，“说外面来人了，找事儿的。他们就都走了。”
沈默的手攥紧了。
“谁报的信？”
老人摇摇头。
“不知道。”他说，“一个年轻人，骑着摩托，来了一会儿就走了。”
沈默站起来，站在那儿，一动不动。
林远走到他身边。
“沈哥。”他轻声喊。
沈默没反应。
周斌走过来，脸色很难看。
“有人走漏了风声。”他说。
沈默还是没说话。
他站在那里，看着那些空荡荡的房子，看着那些落满灰尘的门窗，看着村口那几棵光秃秃的树。
林远看着他，心里疼得厉害。
他知道沈默在想什么。跑了二十三年的人，眼看就要找到了，又跑了。这一次，不知道还能不能再找到。
“沈哥。”他又喊了一声。
沈默转过头来看他。
那双眼睛里有很多东西——失望，愤怒，疲惫，还有一点点他看不懂的东西。
“走吧。”他说。
他们往回走。
走到村口的时候，沈默忽然停下来。
他转过身，看着那个村子，看了很久很久。
林远站在他旁边，没说话。
风吹过来，吹起地上的落叶，哗啦哗啦响。
“小林子。”沈默忽然开口。
“嗯？”
“二十年，”他说，“我等了二十年。”
林远点点头。
“我知道。”
沈默看着他，眼睛里有光，很亮的光。
“还会接着等。”他说。
林远伸出手，握住他的手。
“我陪你。”他说。
沈默看着他，看了很久很久。
然后他笑了。很淡的笑，但林远看见了。
“走吧。”他说。
他们转身，往山外走去。
回到山城的时候，已经是三天后了。
林远累得不行，一到沈默那儿就倒在床上，动都不想动。沈默坐在窗边，抽着烟，望着窗外。
“沈哥，”林远问，“你接下来打算怎么办？”
沈默沉默了一会儿。
“接着查。”他说。
林远看着他。
“查到哪儿？”
沈默摇摇头。
“不知道。”他说，“但总会查到的。”
林远看着他，看着他脸上那副淡淡的、又很坚定的表情。
他忽然想起第一次见到沈默的时候——那个靠在车门边抽烟的人，那双空得像结了冰的河面的眼睛。那时候他绝不会想到，这个人心里藏着这么多东西。
“沈哥，”他说，“我帮你。”
沈默转过头来看他。
“你已经帮了。”他说。
林远愣了一下。
沈默走过来，坐在他旁边。
“这几个月，”他说，“要不是你，我撑不下来。”
林远看着他，心里暖暖的。
“沈哥，”他说，“以后也撑得下来。”
沈默看着他，看了很久。
然后他伸出手，把林远拉进怀里。
“傻子。”他说。
林远趴在他肩上，闭上眼睛。
独自
那天，山城下着雨。
不是春天那种绵绵的细雨，是夏天的暴雨，哗哗的，砸在窗户上，模糊了外面的世界。林远站在沈默屋里，看着窗外的雨，心里莫名地不安。
沈默不在。早上接了个电话就出去了，到现在没回来。
林远等了很久，等到天都黑了。
七点多，门开了。
沈默站在门口，浑身湿透了，头发贴在脸上，衣服往下滴水。他的脸色很难看，眼睛里有一
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